Spleen I

Pluviôse, irrité contre la ville entière,
De son urne à grands flots verse un froid ténébreux
Aux pâles habitants du voisin cimetière
Et la mortalité sur les faubourgs brumeux.

Mon chat sur le carreau cherchant une litière
Agite sans repos son corps maigre et galeux;
Lâme dun vieux poète erre dans la gouttière
Avec la triste voix dun fantôme frileux.

Le bourdon se lamente, et la bûche enfumée
Accompagne en fausset la pendule enrhumée,
Cependant quen un jeu plein de sales parfums,

Héritage fatal dune vieille hydropique,
Le beau valet de cur et la dame de pique
Causent sinistrement de leurs amours défunts.

Charles Baudelaire

Charles Baudelaire was a renowned French poet, essayist, and art critic born on April 9, 1821, in Paris, France. Best known for his collection of poems Les Fleurs du mal (The Flowers of Evil), Baudelaire profoundly influenced the Symbolist and Modernist movements. He led a controversial life, marked by financial difficulties, substance abuse, and relationships with various women. Despite a relatively short life, dying at the age of 46 on August 31, 1867, his work has had a lasting impact on both French and international literature. Baudelaire's writing is characterized by its exploration of beauty, decadence, and the human condition.

Charles Baudelaire

The Temptation

Charles Baudelaire, Simple Poetry

The Love Of Illusion

Charles Baudelaire, Simple Poetry

A Martyr

Charles Baudelaire, Simple Poetry

The Head Of Hair

Charles Baudelaire, Simple Poetry

French

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Spleen Iii

Je suis comme le roi dun pays pluvieux,
Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très-vieux,
Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes,
Sennuie avec ses chiens comme avec dautres bêtes.
Rien ne peut légayer, ni gibier, ni faucon,
Ni son peuple mourant en face du balcon.
Du bouffon favori la grotesque ballade
Ne distrait plus le front de ce cruel malade;
Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau,
Et les dames datour, pour qui tout prince est beau,
Ne savent plus trouver dimpudique toilette
Pour tirer un souris de ce jeune squelette.
Le savant qui lui fait de lor na jamais pu
De son être extirper lélément corrompu,
Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent,
Et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent,
Il na su ré...

Charles Baudelaire

Spleen Ii

Jai plus de souvenirs que si javais mille ans.

Un gros meuble à tiroirs encombré de bilans,
De vers, de billets doux, de procès, de romances,
Avec de lourds cheveux roulés dans des quittances,
Cache moins de secrets que mon triste cerveau.
Cest une pyramide, un immense caveau,
Qui contient plus de morts que la fosse commune.
Je suis un cimetière abhorré de la lune,
Où comme des remords se traînent de longs vers
Qui sacharnent toujours sur mes morts les plus chers.
Je suis un vieux boudoir plein de roses fanées,
Où gît tout un fouillis de modes surannées,
Où les pastels plaintifs et les pâles Boucher,
Seuls, respirent lodeur dun flacon débouché.

Rien négale en longueur les boiteuses journées,
Quand sous les lourds flocons des neigeuses années

Charles Baudelaire

Spleen Iv

Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur lesprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de lhorizon embrassant tout le cercle
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits;

Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où lEspérance, comme une chauve-souris,
Sen va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris;

Quand la pluie étalant ses immenses traînées
Dune vaste prison imite les barreaux,
Et quun peuple muet dinfâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,

Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.

Et de longs corbi...

Charles Baudelaire

Spleen

Pluvius, this whole city on his nerves,
Spills from his urn great waves of chilling rain
On graveyards' pallid inmates, and he pours
Mortality in gloomy district streets.

My restless cat goes scratching on the tiles
To make a litter for his scabby hide.
Some poet's phantom roams the gutter-spouts,
Moaning and whimpering like a freezing soul.

A great bell wails-within, the smoking log
Pipes in falsetto to a wheezing clock,
And meanwhile, in a reeking deck of cards


Some dropsied crone's foreboding legacy
The dandy Jack of Hearts and Queen of Spades
Trade sinister accounts of wasted love.

Charles Baudelaire

The Little Old Women

for Victor Hugo

I.

In sinuous coils of the old capitals
Where even horror weaves a magic spell,
Gripped by my fatal humours, I observe
Singular beings with appalling charms.

These dislocated wrecks were women once,
Were Eponine or Lais! hunchbacked freaks,
Though broken let us love them! they are souls.
Under cold rags, their shredded petticoats,

They creep, lashed by the merciless north wind,
Quake from the riot of an omnibus,
Clasp by their sides like relics of a saint
Embroidered bags of flowery design;

They toddle, every bit like marionettes,
Or drag themselves like wounded animals,
Or dance against their will, poor little bells
That a remorseless demon rings! Worn out

They are, yet they have eyes piercing like...

Charles Baudelaire

Spleen

I'm like some king in whose corrupted veins
Flows agèd blood; who rules a land of rains;
Who, young in years, is old in all distress;
Who flees good counsel to find weariness
Among his dogs and playthings, who is stirred
Neither by hunting-hound nor hunting-bird;
Whose weary face emotion moves no more
E'en when his people die before his door.
His favourite Jester's most fantastic wile
Upon that sick, cruel face can raise no smile;
The courtly dames, to whom all kings are good,
Can lighten this young skeleton's dull mood
No more with shameless toilets. In his gloom
Even his lilied bed becomes a tomb.
The sage who takes his gold essays in vain
To purge away the old corrupted strain,
His baths of blood, that in the days of old
The Romans used when their hot ...

Charles Baudelaire